Il voulait revenir dans le quartier où il vivait à Londres, Soho mais un cafouillage bureaucratique le renvoie aujourd’hui ici…
« Mon Dieu, si qu’y revenait, si qu’y revenait – qui ça ? – tu sais ben, l’autre le barbu, le pansu, le galérien d’économie politique, le galiléen de la pensée poétique, si qu’y revenait – et ben moi j’l’ai rencontré un soir de grande mouise, un soir de pleine mélancolie, au bord d’une scène, le désespoir en mal d’amour pour l’humanité à la dérive. T’sais comme un de ces grands soirs où le cafard te guette comme une racaille au bas d’une cité en mal d’enfants. Un de ces cafards qui t’fait regarder l’autre avec des yeux pas bons, des coups d’œil en d’sous. Des violences dans le carafon, des envies de meurtre pour tes progénitures futures. »